Op terrasjes vroegen we ons wel eens af wat mensen van ons dachten. Oude man met jonge vriendin?

ColumnIk zie mijn moeder nog op de oprit staan. Rode duster, blauwe pantoffels. Ze zwaaide tot ze ons niet meer kon zien. Mijn vader gaf gas, ik spande mijn buikspieren aan. Het was zes uur ‘s ochtends en de weg was nog leeg. Zo begon onze jaarlijkse motorvakantie.

Aan het eind van de eerste dag waren we in Zuid-Frankrijk of Noord-Italië. Mijn vader had een Honda Goldwing, met een luie stoel als buddyseat. Ik kon dagen achterop zitten zonder een stijve kont te krijgen. Hij leek nooit moe te worden van het rijden.

Columns